Белый... Лежит сейчас на шерстяной безрукавке в углу кровати. Поза такая мягкая, расслабленная - вот сейчас позовешь, и он муркнет, как бывало, спросонья, потянется к тебе, распушит хвост, лизнет пальцы... Встанет, выгнув спинку, приподнимется на задних лапках, потянется ко мне передними - с потрясающе влюбленными глазами.
Все в прошлом.
Одно хорошо - это было почти мгновенно. Надеюсь, он не успел ничего понять и ему не было больно. Наше милое, ласковое животное. Мордочка у него спокойная, словно он и вправду только уснул... А Принц подходит к нему и лижет в нос - уже который раз. А теперь и вовсе лег рядом.
А ночью мне будет казаться, что снова ноги придавила теплая тяжесть и вот-вот раздастся его пурчание. Чуть пошевелишься - станет громче.
Пять лет. Это так мало, когда речь идет о чьей-либо жизни.
Прощай, Белый. Белый - милый...
И шерстка у него по-прежнему шелковая.

Все дела - хотя бы завтра.