Скажи, ну как не быть еретиком,
Когда вопросы разрывают разум,
В руках - мой крест, а в горле - острый ком,
А в книге - недочитанная фраза...
В глухой ночи, коленопреклонен,
Я обращаю к Господу молитвы,
Осознавая, как ужасный сон,
Свою - опять - проигранную битву
С самим собой. Что гордость, долг и честь
В сравнении с Ее туманным словом?
Ничто. Так быть должно. Но так не есть.
Кто диктовал столетние законы?
Кто вырывал страницы старых книг?
Чьи перья переписывали фразы,
Меняя суть - спасибо, не язык -
В отчаянной правдивости рассказа?
Молитва, крест... и алое вино,
И страстная надежда на ошибку.
Когда узнать мне будет суждено,
Что прячется за ангельской улыбкой?